Conjuro de árboles

De sacar una foto y dibujar un marco. De plantarse en medio de la nada y desarmar su bolso de bultos. De entablarse bajo arena o contra ventisca. De armarse pieza por pieza, norte por norte, la línea, el horizonte, le reflejo, el sol, Déjame calibrar, ahora el fuelle aquí, falta más peso… decía Jorge, Toma… le contesto, Usa mi chaquetón y le pones piedras en los bolsillos… y entonces Jorge comenzaba a construir su Zinar descentrable de placa con su estirpe de caballero antiguo con su trama extinta en tres patas bajo una capucha negra como de mago sacando un truco secreto sin caballos de aserrín ni sombreritos gastados para niños en las plazoletas de domingo, y entonces lo veía ver a Jorge con tanta dulzura como un árbol en una isla, con una calma de esas de antes como un fotógrafo de antaño que tardaba todo lo que tuviera que la placa arder, midiendo, contando, palmo a palmo, el brillo, el color, la rotación de la tierra, la luna, hasta llegar al centro y al punto de eso que él veía y que sabía cierto y nadie más veía, apenas yo, pero yo lo veía a él en medio de su isla como parte también de la pintura.

No sé porqué extraña norma se conjuran los sueños. Los de Grone, el haber nacido un siglo después como si fuera un caballero antiguo venido desde lejos, los de nosotros ser testigos tal vez.

A veces pienso que nuestro conjuro mayor es encontrarnos en este universo, y no dejarlo pasar como si nada.

Con enorme cariño Gronemeyer, con inolvidables recuerdos, y con el Island de nuestros King Crimson de fondo, aunque sea a la distancia.

A Fernando y Sebastián, y la más bella de las sorpresas, en una misma canción.

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